Adán amordazado

Connie Imboden

Cállate, Adán. Desaprendo esta moral todo lo rápido que puedo. Extiendo sobre la mesa mis frecuencias y recojo las cartas mientras miento. Y no me siento peor. Acéptalo. Después filtraremos el aire y nos cambiarán las caras. De momento arrugo esta sábana y deseo que se prolongue el ronquido. Intuyo la atracción, pero desnudos todos pierden. No se trata de desesperar, desinhibirse o desfallecer. Te prometo el desencanto.

Quiero contaminarte. ¿Por qué no bajar la vista del torso imantado? No hay protección válida ni libertad que nos salve. Dentro de poco volverá la amnesia, y nada crearemos. Extiendo lo que soy en el sofá y recojo lo que sobra mientras busco interruptores. Y no me siento peor. Acéptalo. Puede que esta doble voz nunca sea escuchada. De momento vomito mis manzanas, mutilo mis mariposas. Me acerco demasiado, las respuestas son evidentes. Te prometo silencio.

Cállate, abre la boca, escúchame:

- Me duelen las costillas.

Mi María tiene soluciones para todo...

"Hace un rato he entrado a la cocina y me he agobiado, porque estaba hecha un desastre. Pero lo he arreglado no volviendo a entrar más." 

(María Torralba Luque)

y levantarse

"Que acaso como nada me ha llagado
haber visto a los hombres a mi lado,
pequeños y caídos."

Alfonsina Storni

أبو نواس (o cómo escandalizar a tu profesor de literatura árabe)

Tres poemas de Abû Nuwâs.

EL AMOR IMBERBE

Miro a Handam y le digo a mi amigo:
Hace tiempo que me prometió
no dejarse crecer la barba
sin mantener la entrepierna sin pelos.
Acuérdate de su esplendor,
del tiempo feliz de su juventud florida,
cuando ganaba su belleza todos los corazones.
¿ Sabes algo más que sea confesable ?


***


He dejado las chicas por los muchachos
y por el vino viejo he dejado el agua clara.
Alejado del camino recto, he tomado sin manera
el de la pesca, pues la prefiero.
He cortado las riendas y sin remordimiento
he alegrado la brida con el bocado.


***


Lo que los pantalones han ocultado se desvela.
Todo es visible,
aclarado el ojo sin elección.
Ves una grupa, un dorso delgado y esbelto.
Y nadie puede recriminarte tu placer.
Uno se acoge a las fórmulas piadosas...
¡Dios!, ¡qué cosa más deliciosa son los baños!
Aun cuando vienen con sus toallas,
los muchachos en el baño hacen brotar la fiesta.

Voy a tirarme por el balcón.

Son las 11:35 y todavía no me he tirado hoy ni una sola vez.

محمود درويش - حالة حصار

Mahmoud Darwish, "Estado de sitio"

Cambio radical (de nuevo).

porque sí

porque me da la gana

porque nunca me decido, porque ni yo mismo me aclaro, y porque lo mismo de aquí a nada me da el volunto otra vez.

ea.

Poética del 7up (II)

"No deben preocuparse por ser modernos. Desafortunadamente, cualquier cosa que hagan, es lo único que no podrán evitar."

 

"Es el buen gusto y solamente el buen gusto, lo que tiene el poder de esterilizar y es siempre, el principal impedimento para la creatividad." 

 

"La única cosa de lo que el mundo jamás tendrá suficiente, es la exageración."

 

"Aquellos que no quieren imitar, no producen."

 

"El primer hombre que comparó las mejillas de una muchacha con una rosa, era obviamente un poeta, el primer hombre que lo repitió, posiblemente era un idiota."

 

SALVADOR DALÍ 

 

 

Contradictorios, modernos.

Novedosos, nuevos.

Poetas. 

El poema es luz.

 

- El poema es luz que proyecta la sombra de una polla. 

Poética del 7up (I)

Goran Ehlmé

Hablábamos demasiado y -pongo las manos en el hielo- no entendíamos nada. Lo estéril, lo efectivo, lo peligroso. Sabíamos demasiado pero -no hace falta repetirlo- demasiado es nada. O nada me retuvo. Uso una piel postiza que me la rayo en gris y apenas puedo continuar con nuestra tónica inexacta. De aquí a nada seremos nada, o yo no seré nada.

Camuflábamos nuestros instintos con versos que se vuelven hacia nosotros. De tanto artificio las paredes quedaron vacías de esencia. Ya sólo queda escarcha que pisar para provocar ruido. Cómo se puede no hablar de todo aquello. Somos una voz pálida desgranando silencios. Fugitiva. Fingiendo un juego inexistente.

Refresco con hielo, sin pretensiones.

Escaseará la cerveza, expandiremos la cortina de humo. Quedemos detrás. Acechemos.

Tras esta botella la barrera es doble.

Estoy limpiando.
Todo, de todo, del todo. 

Taller de poesía visual en Granada

¡Me lo copio del blog de Natalia Manzano! (Que digo yo, que ya que estáis, pinchad el enlace y disfrutad de su miscelánea un ratito antes-después de seguir leyendo :P). Pues sí, un taller de poesía visual (que tan de actualidad está ahora en mi/nuestras vida(s), porque recordad que sigue abierto el plazo del concurso Mareas Urbanas)...¡y en Granada! Lo imparte Tarha Erena, una de las mamás del Fanzine Elefante Rosa, y yo que he leído el programa os puedo decir que tiene una pinta inmejorable. Empieza el próximo 15 de octubre y se impartirá en los locales de la editorial Alea Blanca (¡qué de recuerdos me traen esos locales!). La idea principal es que se impartan los jueves de 19.30 a 21.30, pero hay posibilidad de hacer nuevos grupos y horarios. Y nada, Natalia y yo tendremos nuestra pequeña sección en la que intentaremos colaborar en la medida de lo posible con este proyecto.

¡Hala! ¡Animaos!

Dalsy

De repente crecerás, y tu perfil sintético se llenará de carne. Todo el aire del mundo amortiguará tus caídas. Temblará el morado tibio en tus rodillas. Toda la arena del mundo saldrá de tu estómago y poblará el suelo. Cuidado. Cada palabra que vomites se volverá contra ti, será un juego inacabado, una turbia niebla de angustia y piruleta. Susurrarás demasiado. Luego te darás la vuelta. El mundo será un reflejo de tu frente arrugada.

Ellos venían detrás con la cuchara inmunizándote. Se anticipaban al llanto o el llanto se anticipaba a ellos. Nunca quedó muy claro. Cualquier dolor de cabeza o cualquier llanto, la fiebre o el desacuerdo, todo acababa inevitablemente sabiendo a naranja. Era dormir y la paz. Y la guerra fraguándose dentro en medio del sueño.

El Dalsy servía para todo, lo curaba todo.

Recordarás cómo antes el círculo era perfecto y no te estorbaba este temor etimológico. Que de vez en cuando fingir era una tarea necesaria. Te caerás adrede, te abrirás las heridas, las ensuciarás, las serás. Nadie vendrá y derramarás silencio.

Un mal día aprendí a automedicarme.

Tanto quitarle hierro al asunto...

Y ahora el asunto soy yo, cubierto de óxido.

cromófago

No me sería difícil devorar el cauce de esta vértebra rebelde. No cuando acabo de cruzar un río, cuando mis poros han absorbido todo el lodo de una tarde. Lo pálido avala mi asfixia disfrazada de agosto y agonía. La vértebra vacila, elude la luz.

Las palomas expectantes no saben qué color les falta a su bandera. Van destiñendo los huesos, plumas sin calcio mancillan el blanco y hacen juego. No hay sangre que contamine este reflejo del humo y los motores. Ahora que todo es almidón digerido, callo.

Reacciona y sabe más a cielo. Todo desgastado. Dientes y lengua hacen juego.

Negra huida del sol, descenso de murciélagos sedientos de vuelo.

Quiero devorar el reflejo rojo del semáforo nocturno en tu cara.

Digiero también lo dulce.

Todo está oscuro.
Puñaladas calientes de asfixia y medianoche. Cierro los ojos. Soy el negro.

Hago juego.

ESTRAGÓN.-Yo oigo algo.
POZZO.-¿ Dónde?
VLADIMIRO.-En el corazón.
POZZO.- ¡A la mierda!
VLADIMIRO.-¡ Sí1encio!

Samuel Beckett, "Esperando a Godot"

Sentir -propuso.

Demasiadas licencias para un artilugio caprichoso -pensé.

epístola del asesino de espejos a la madre pelmaza de turno

Joaquín Sorolla

A ver, señora. La niña no quiere bañarse en la playa. Sé que es difícil aceptarlo, que le jode muchísimo, pero en fin. Sepa usted que, por mucho que se la apriete contra el pecho y la hunda en el agua y le cante "los patitos en el agua meneaban su colita", los pataleos y chillidos de la niña no van a cesar. Y normal. Que el agua está helada, señora. No se me encienda, que la niña no quiere bañarse y punto. Que vale que la obligue usted a comer y a dormir y a echarse la crema protectora, pero no a bañarse. Báñese usted. Por favor, ¿no ve cómo llora? ¡Pero no le grite!, ¡venga!, ¡empiece otra vez a cantarle la de los patitos! Así está mejor. Si ya sé yo que le compró usted el bikini para bañarla, pero que la chiquilla no tiene ganas, mujer... Pero mírela, mírela cómo llora. Claro, que tiene que hacer lo que usted quiera. Porque usted es su madre. Que cuando tenga 18 años que haga lo que venga en gana, pero que mientras viva en su casa... Vamos, que si a usted le apetece que la niña se beba el bibi con vodka negro, la niña lo hace...porque vive en su casa. Y que usted es la madre y sabe lo que tiene que hacer. Entiendo. Pues mire, señora. La niña ha dejado clara su postura. Siga, siga, siga hundiéndola, ¡qué vergüenza! Disfrute usted de su día de playa, que disfrute la niña, disfrutemos todos. Déjela que juegue en la orillita, y usted se baña y hace submarinismo si quiere y se coge usted la cabeza y se la hunde, y se traga usted la sal y los peces, coño. A ver si se ahoga y me alegra el día. Si quiere cuando llegue a su casa le ordena a su hija que duerma la siesta y le planifica los juegos (incluso puede zambullirla a presión en la piscinita de plástico) . Pero no obligue a la niña a bañarse en la playa.

hoy cumple cincuenta años el cinturón de seguridad.

yo sólo llevo unos meses atado a tu inconsciencia.

selladas las heridas con arena

la sangre disolvió la metáfora

Vacaciones. Infinitas hileras de coches en la carretera.

Hoy mi padre ha comentado, con interés, que el coche que teníamos sitiado de la derecha era igual que el nuestro. He girado la cabeza. He visto a un señor calvo que comentaba lo mismo a sus hijos. Con el mismo interés.

No sólo compartimos atascos detrás de las ventanillas.

I concurso de fotopalabra "mareas urbanas"

HIPERVÍNCULOS DIVERGENTES presenta MAREAS URBANAS, el primer concurso internacional de fotopalabra. Las bases son las siguientes:

i.- Podrán participar en este concurso todos los autores que lo deseen.

ii.- La autoría de las obras será individual.

iii.- Los originales presentados a concurso deberán ser inéditos.

iv.- La temática de la obras deberá guardar relación con el lema que da título al concurso, “Mareas Urbanas”.

v.- Las obras consistirán en una composición que incluya fotografía y texto. El texto deberá ir integrado en la fotografía. Las imágenes tendrán un formato jpg o PNG y no sobrepasarán los 300 ppp.

vi.- El plazo de presentación finalizará el 27 de febrero de 2010. Las composiciones se enviarán por correo electrónico a la dirección mareasurbanas@hotmail.es. En el asunto del correo deberá ir escrito el lema “MAREAS URBANAS”. Se adjuntará a este correo la obra y un documento de texto (nombrado con el título de la obra) en el que aparecerán los datos personales del participante (nombre, apellidos, dirección, teléfono de contacto, e-mail y pequeña nota biográfica).

vii.- El jurado estará formado por cuatro personas relacionadas con el mundo de la cultura y, como representantes de Hipervínculos Divergentes, dos coordinadores, que participarán con voz pero sin voto. La composición se hará pública coincidiendo con el fallo del concurso a lo largo del mes de abril de 2010.

viii.- De entre todas las obras recibidas se seleccionarán diez finalistas que participarán en una exposición itinerante por diferentes espacios artísticos. De esos diez, tres serán los ganadores del I Concurso Internacional de Fotopalabra “Mareas Urbanas”. Las obras de los tres ganadores serán publicadas y distribuidas en formato postal coincidiendo con la aparición del primer número de la revista Hipervínculos Divergentes. Y, además, dichos ganadores serán premiados con un pack hipervinculante, cuyo contenido se revelará con el fallo del concurso.

ix.- Los originales no premiados no serán destruidos, sino que formarán parte de una galería fotográfica en el espacio digital de Hipervínculos Divergentes.

x.- La participación es este concurso implica la total aceptación de estas bases.

Para más información puedes escribirnos a:

hipervinculosdivergentes@hotmail.es

Ser. No ser. Igualar opuestos. Cargarme las cuestiones.

traslación

Disipa las persianas y anuncia
la estela del verano.

Yo despedazaré el frío,
abrazado a mis madejas
de nieve.

Ahora podríamos mover
órbitas de uñas estancadas
en carnes sucias e intrigantes.

Aviso.
Cualquier estación
irá palideciendo en mis pulgares.

con patatas

No me hacía ninguna gracia aquello. No entendía que por no tener recogido mi cuarto, no dar un beso a los abuelos los domingos o no quitarme la cera de los oídos tuviera que venir un bute a comerme con patatas. Por eso obedecía las órdenes de mi madre sin rechistar: nada estorbando en la habitación, cariño hacia la familia, los oídos limpios. Así lo mantendría alejado.
Hubiese sido muy desagradable que el bute me hubiese comido y que encima no me hubiese dejado escoger guarnición.

cambiar para peor

"Ya ves, al fin y al cabo / la infancia deja surcos / por los que transitar continuamente."
Mario Cuenca Sandoval





Todo embalsamado y enterrado. Antiguos regalos, antiguas bellas palabras que no se degradan. Todo en el sarcófago.

Hay quienes esperan fuera y quienes dan el último adiós a mi indefensión moribunda.

(cambiar, en todos los sentidos, como podréis ver)

Denotaciones (I)

VALOR: Lo necesario para hacerse el muerto en la piscina con los ojos abiertos.

INDESCRIPTIBLE: Lo que no se puede expresar con emoticonos.

SUEÑO: Lo prostituible, aquello cuyo fin memorizamos sin ni siquiera estudiar los medios.

VACÍO: Lo que está lleno de palabras.

Afortunadamente

Lo mediocre no cansa

Saber y ganar

La gente va a los concursos de televisión para divertirse. Al menos así lo anuncian antes de empezar. También nos lo demuestran simbólicamente a lo largo del programa. Siempre he sentido curiosidad por lo que había detrás de todo lo simbólico. Por ejemplo, cuando acaba la emisión  y el plató se oscurece y encienden la música y bajan los créditos y (como telón de fondo) los concursantes se reúnen en el centro para hablar con el presentador. Nunca oímos lo que dicen.

Me pregunto seriamente de qué hablarán. Imagino que comentan lo que ha pasado a lo largo del programa, porque si no no tendrían otro salvavidas conversacional para hacer el paripé. Así sería todo más fácil, digo, habiendo concursado antes. O habiendo hecho otra cosa previa. Son mejores esas conversaciones en las que no conoces al interlocutor. Puedes contarle la vida sin que se duerma, o incluso puedes decir todas las burradas sobre la crisis que quieras, porque lo mismo ni lo vuelves a ver.

Puedes comentar con él lo que ha pasado en el escenario, en el concurso, en el instante en que sin darte cuenta lo has pisado. Porque lo mismo te bajas y ya no hace falta ni que te acuerdes de él.

Fuera de escena tienes que interesarte por lo que le pasa al otro. Las conversaciones aquí abajo no están limitadas a un tiempo televisivo. Lo mismo se acaban las terceras cosas de las que hablar y hay que empezar a desnudarse y a buscar un tránsito comunicativo, cuando comentar lo que ha pasado antes empieza a perder atractivo paulatinamente. Eso es incómodo, y más con la luz encendida.

Conozco a mucha gente que sólo sabe hablar en los escenarios. No tienen miedo escénico, pero al bajarse son grises y materiales. Sólo saben hablar con la luz apagada. 

Me pregunto ahora entonces si la gente va a los concursos de televisión realmente para divertirse.

Azul Empático

Cada amago de sufrimiento propaga una ola hasta la otra orilla. Fuerte. El sonido de la voz apagada roza el silencio, pero azota el tímpano sin miramientos, como un chillido mortífero o el llanto de un bebé indeciso.

Quien vive desde el otro lado también vive, o lo intenta hasta el final. Compartir es encontrar justo el punto de aire en que las manos pueden tocarse sin tan siquiera haber abandonado los bolsillos. Y allí todo es de ambos, porque los sentimientos rajan las negras y calurosas telas del verano, aunque se ciñan demasiado e intenten reprimir los navajazos del corazón.

Lo que a ti te pase me pasará a mi. Lo recuerdo ahora, mirando el mar, viendo en él la humedad de tus ojos oscuros, el camuflaje de sal que oculta a los peces muertos.

Quiero verte como antes, por difícil que sea. Haré lo que esté en mi voz para lograrlo.

Estoy aquí. Y estoy seguro de que mis abrazos cruzarán el estrecho.

Lo inevitable

INEVITABLE (Shakira)

Si es cuestión de confesar
No sé preparar café
Y no entiendo de fútbol
Creo que alguna vez fui infiel
Juego mal hasta al parqués
Y jamás uso reloj

Y para ser más franca
Nadie piensa en ti
Como lo hago yo
Aunque te dé lo mismo

Si es cuestión de confesar
Nunca duermo antes de diez
Ni me baño los domingos

La verdad es que también
Lloro una vez al mes
Sobre todo cuando hay frío

Conmigo nada es fácil
Ya debes saber…
Me conoces bien
Y sin ti todo es tan aburrido

El cielo está cansado ya de ver
La lluvia caer
Y cada día que pasa es uno más
Parecido a ayer
No encuentro forma alguna
De olvidarte porque…
Seguir atándote es… inevitable

Siempre supe que es mejor
Cuando hay que hablar de dos
Empezar por uno mismo

Ya sabrás la situación
Aquí todo está peor
Pero al menos aún respiro

No tienes que decirlo
No vas a volver
Te conozco bien
Ya buscaré qué hacer conmigo

 
El cielo está cansado ya de ver
La lluvia caer
Y cada día que pasa es uno más
Parecido a ayer
No encuentro forma alguna
De olvidarte porque…
Seguir atándote es… inevitable

Siempre supe que es mejor
Cuando hay que hablar de dos
Empezar por uno mismo…

Lo inevitable es que yo siga recordándote a diario.

TE QUIERO

FELIZ CUMPLEAÑOS, 19 ABRAZOS :)

SUPERHOMBRE

no me es difícil
renegar de Nietszche
-pienso mirando con lascivia

un trozo de chocolate-

Imagen: cassetteart.blogspot.com, pintura con chocolate.

Quiero des-fallecer

O lo que es lo mismo: revivir.

Quiero ponerle mi nombre a un vaso de plástico

Hoy lo estoy echando de menos. Todo. El local de Susana, los globos por las paredes, Coca-Cola y pizzas en el microondas para celebrar cualquier cosa. Y el karaoke. Las fotografías sobre los sofás azules en las que todos parecemos negar que vayamos a crecer.

Echo de menos los caminos que se cruzan,que crujen bajo nuestro peso. Los caminos que han dejado de converger por miedo al infantilismo, a identificarnos en un espejo en el que ya llevamos un tiempo sin mirarnos.

El botellón está bien. Pero echo de menos esos vasos más pequeños, blancos, de plástico. Con mi nombre escrito a rotulador azul. Llevado a la boca sin más pretensiones que ninguna.